Sarcastique, Folle, Spéciale : Colleen !

♪ Life is short - Butterfly Boucher ♪

___ Le lendemain matin, la voix stridente de ma mère me fait tomber du lit. Heureusement j'atterris sur la moquette rose qui est l'identique des trois autres dans la chambre. D'ailleurs, ma chambre toute entière est rose. Du papier peint au lit. C'est horriblement horrible. Cela me fait même penser aux chambres de Barbie que l'on voit dans les pubs à la télé.
____ - Colleen, tu descends ? Le petit déjeuner est servit depuis quinze minutes ! Shit !
Oui, c'est bien ma mère qui a dit ça. Elle est de ce genre-là. Une fausse anglaise dont les origines rebelles lui échappent de la bouche lorsqu'elle se met en rogne. Nous avons aussi le droit à « Fuck » mais également à « Darling » et très souvent « Oh my Gosh ». C'est désespérant !
En descendant les escaliers interminables, je me surprends à bailler encore. Dieu seul sait quel prix je pourrais payer pour retourner me coucher. La voix de ma mère m'arrive aux oreilles comme un enfant qui crie, quémandant son biberon.
____ - Seigneur, Colleen où es-tu ? crie ma mère.
____ - Je suis là, maman. Tu veux bien baisser d'un ton ? J'ai dormis très tard hier soir, je suis encore un peu dans les vapes, ajouté-je pour la provoquer.
____ - Oh my Gosh ! s'exclame-t-elle en me détaillant des yeux. Colleen Audrey Lambert, regarde-toi ! Tu te drogues ?
Je sens ses doigts glisser dans ma courte chevelure tandis que je prends place sur une chaise, prête à satisfaire l'appétit glouton de mon ventre.
____ - Je vais prendre rendez-vous chez Jean-Bernard, annonce Chelsea. Tu devrais te faire une couleur.
____ - Jean qui ? baillé-je.
____ - Ne sois pas impolie ! Jean-Bernard est un des plus grands coiffeurs de la Californie.
____ - En tout cas, il n'est pas malin, vu qu'il a oublié de changer de prénom, remarqué-je avant de boire une gorgée de mon jus d'orange. Pas vrai Eliot ?
Ce dernier lève les yeux de son assiette de crêpes d'abricot, me lance un regard de demeuré. Pauvre Eliot.
____- Que dirais-tu d'un blond platine ? propose ma mère.
____- Hors de question ! Laisse-moi comme je suis, par pitié. Mes cheveux me conviennent parfaitement.
____ - Nous irons chez Jean-Bernard que tu le veuilles ou non ! Lui seul pourra te trouver la couleur parfaite.
Je soupire, désespérée, et croque dans ma tartine. Misère. Je devrais être heureuse et comblée d'avoir une mère qui me pomponne et me traite comme sa poupée ? Non, absolument pas ! Son attitude m'étouffe. Et l'été vient tout juste de débuter. Je ne rentrerais à Phoenix qu'une fois que je ressemblerai à Chelsea lorsqu'elle avait mon âge. C'est sûrement son but : faire de sa fille son sosie qui aura la malchance d'épouser deux hommes et qui ne devra jamais travailler puisque l'argent sortira des poches des pauvres malheureux qui oseront passer la bague à son doigt. Que Dieu me vienne en aide ! Je promets de ne plus jamais me moquer, mentir, insulter ou regarder les fesses des beaux garçons... Hum, je vais devoir reconsidérer cela, finalement.

___ Une heure plus tard, je dévale les escaliers, vêtue d'un jeans usé aux genoux, d'un tee-shirt bleu et d'une veste blanche et rejoins ma mère devant la porte. Elle se tourne lorsqu'elle m'entend arriver, jette ses cheveux blonds en arrière et m'offre une fâcheuse image de son décolleté terriblement plongeant.
____ - Seigneur, soufflé-je.
Elle écarquille les yeux.
____ - Remonte te changer, immédiatement ! s'écrie-t-elle en pointant mon jeans. Qu'est-ce que... Ton père ne te donne pas assez d'argent pour t'offrir un vrai jeans ?
____ - Maman ! soupiré-je.

___ Dans la voiture, Chelsea énumère toutes les « merveilleuses » choses que nous accomplirons ensemble cet été. Ses lèvres bougent mais je ne l'écoute même plus, préférant mettre une musique sur mon iPod et goûter à ses belles paroles. Les rues défilent devant mes yeux et les humains également. Les uns en maillot de bain, d'autres en short. Certains s'amusent en faisant du roller ou du skate, d'autres mangent leurs glaces en papotant. De beaux surfeurs à la peau bronzée courent vers la plage, leur planche sous le bras, m'offrant une délicieuse image de leurs fesses parfaitement moulées dans leurs combinaisons. Admirer le derrière des garçons, nos yeux planqués derrières nos lunettes de soleil noires, était notre jeu préféré à Pat et moi. Ce n'est pas normal qu'elle me manque. Non !
____ - Chérie, nous sommes arrivées ! chante ma mère en ouvrant la portière. Descends vite ! Je ne veux pas que cette garce de Marilyn Bloom et sa chipie de fille nous volent nos places chez Jean-Bernard.
Dehors, un air chaud me fouette le visage. Les talons de Chelsea martèlent le bitume et la guident vers une immense porte vitrée. Deux adolescents d'environ quinze ans écarquillent les yeux en remarquant son décolleté. Je les fusille du regard, mais aucun n'y prête attention, trop occupé à baver. Chelsea pousse la porte et l'air frais me fait le plus grand bien. Au moins il a la clim' ce Jean-machinchose. J'observe l'endroit coloré. Des femmes installés par ci, par là, se faisant coiffer par des jeunes filles qui se la jouent Totally Spies, sautant comme des chimpanzés, voyageant entre les quinquagénaires siliconées et leurs prétentieuses progénitures.
____ - Chelsea, ma chérie ! s'écrie une voix masculine à l'accent français. Bien le bonjour à toi ! Tu es superbe, comme d'habitude.
____ - Quel lèche-cul, marmonné-je.
Maman ôte ses lunettes et me lance un regard revolver, avant de sourire à un lilliputien chauve – quelle ironie du sort ! – aux yeux noirs, vêtu d'un pantalon blanc gravement moulant – non, je ne regarderai pas ses fesses à celui-là – et d'une chemise bleue aux quatre premiers boutons ouverts, laissant apparaître un début de torse rasé de trop près. Ses chaussures noires sont tellement cirées qu'elles pourraient rendre aveugle. Il baise la main de ma mère et porte son regard sur moi.
____ - Tu dois être Colleen. Ta mère parle beaucoup de toi. Quelle jolie fille, murmure-t-il à Chelsea.
____ - Vous devez être Jean-Baptiste ? renchéris-je.
Il paraît outré. J'ai droit à nouveau au regard noir de ma mère.
____ - Jean-Bernard, rectifie-t-il en se forçant à sourire.
Chelsea lui demande de me trouver une « belle » couleur pour mes cheveux et ajoute qu'elle aimerait m'offrir des extensions.
____ - Je refuse de porter les cheveux d'une autre ! braillé-je en m'installant sur un siège. Pigé ?
____ - Pourquoi ne peux-tu être comme les autres filles de ton âge ? grince maman. Pétillante et...
____ - Superficielle ? Pimbêche ? Fausse ? appuyé-je, provocante.
Elle me tourne le dos et va s'installer devant sa manucure. Jean-Bernard a dit qu'il s'occuperait personnellement de moi. J'ai bien précisé que je choisirai moi-même la couleur. Après moult incertitudes, je choisis le marron chocolat. D'accord, il n'y a pas de différence flagrante, mais je ne vais quand même pas me métamorphoser en blonde. C'est ce que désire ma mère... qu'elle rêve !
Quelques heures plus tard, nous quittons le salon après que ma génitrice ait déposé une fortune dans la caisse de Jean-machinchose. Le voleur ! Ah, j'oubliais, ce n'est pas de la poche de Chelsea que s'échappent les dollars, mais plutôt de celle du pauvre et aveugle Eliot.
____ - Pourquoi as-tu choisit cette couleur ? geint maman.
____ - Pour la énième fois, je ne deviendrai pas blonde !
Une fille me bouscule. Un aboiement aigu se fait entendre. Lorsque je me tourne, une rousse de mon âge me fusille d'un regard grisâtre, sa main caressant le museau d'une bête fortement poilue.
____ - Eh ! s'égosille la fille. Tu as fait du mal à Pitchoune !
D'accord, cette fille est complètement folle. Ma mère se racle la gorge et me murmure à l'oreille :
____ - C'est la fille de Marilyn Bloom, Bonnie.
Bonnie Bloom ? Laissez-moi rire ! Et quel genre d'humain appelle son chien Pitchoune ? Mais dans quelle ville suis-je tombée ? La folle tend son animal sous mon nez et une forte odeur de framboise me monte aux narines. Je regarde Bonnie.
____ - Tu veux peut-être que je l'embrasse ? ironisé-je.
____ - Excuse-toi, idiote !
____ - Pardon ? m'écrié-je.
____ - Laisse tomber, Colleen, chuchote ma mère en me tirant par le bras. Cette chipie n'en vaut pas la peine. Telle mère, telle fille, ajoute-t-elle en élevant la voix.
Hors de question de partir sans rétorquer !
____ - Tu devrais aller te refaire les racines, bouffonne ! (elle écarquille les yeux, choquée) Et tant que t'y es, dépose ta bête chez le pressing, cette fourrure a besoin d'un nouveau coup de brosse. Idiote toi-même !
Ma mère étouffe un rire. La folle me tourne le dos et entre dans le salon de coiffure, serrant contre elle son chien. J'exècre les Bonnie Bloom du monde entier. Il y en a au moins une dans chaque lycée, accompagnée de très près par ses sbires qui mourraient forcément sans elle. Bonnie Bloom représente Carrie Miller, la peste de mon lycée à Phoenix qui ne peut survivre sans son gloss pêche ou son après-shampoing à la camomille. Quelle crâneuse, celle-là alors !

___ De retour à la maison, maman pousse un énième cri strident en apercevant le chauffeur d'un taxi ouvrir la portière de son véhicule et aider une vieille dame à descendre.
____ - Grand-mère ! crié-je en courant dans sa direction.
Chelsea se mord ses lèvres, qui ont soit dit en passant goûté au botox également, tandis que j'accours dans les bras de ma mamie. Arrivée à sa hauteur, elle me pousse d'une main, hurlant :
____ - Qui êtes-vous ? Si vous voulez voler mon sac, je vous préviens, il est vide. Ma fille ne m'envoie plus un sou !
____ - C'est moi grand-mère ! Tu devrais mettre tes lunettes, lui conseillé-je.
____ - Ah, où les ai-je encore mises ses satanées lunettes, marmonne-t-elle en cherchant autour d'elle.
____ - Elles sont là, dit le chauffeur de taxi en les lui tendant.
Si ce n'est pas son dentier ou son sonotone éteint, ce sont toujours les lunettes. Elle les lui arrache des mains et le fusille du regard.
____ - Allez-vous en !
____ - Mais... la course, alors ?
____ - Eh bien, pour une course, c'était bien une course, insolent ! Vous rouliez à deux cent à l'heure ! Je devrais appeler la compagnie des taxis et me plaindre de votre conduite dangereuse.
Ma mère nous rejoint et tend au monsieur un billet. Le pauvre empoche l'argent et déguerpit.
____ - Vieille pie ! crie-t-il par la vitre.
____ - Qui est-ce que tu traites de vieille pie ? Incivil ! hurle grand-mère en le poursuivant avec sa canne. Pourquoi tu t'enfuies, poltron ? Tu as peur de moi ? Si je t'attrape, je vais te tordre les...
Je la regarde trottiner tant bien que mal derrière la voiture qui détale, riant. Ma mère, elle, se ronge ses ongles à peine manucurés, le regard angoissé.
____ - Qu'ai-je fait de mal cette fois-ci ? se plaint-elle en regardant le ciel. Hein ? Qu'ai-je fait pour mériter cela ? Répondez ! Bouh...
Elle regagne la maison tout en reniflant. Bon sang ! Finalement... cet été promet.